Ladies Room - Le quotidien des filles a la page

Une journée grise. Tout est gris. La pluie est grise, elle rend le paysage comme ça. Effacé et blanc sale. L’ambiance est grise elle aussi. Calme, reposante, mais couleur de l’océan en hiver. Le bruit des gouttes sur le pare-brise, rappelle celui qui nous berce lorsque l’on dort en tente, mobile-home ou caravane. Ce bruit qu’on adore entendre lorsqu’on est bien au chaud sous la couette, à l’abri de tout et de tout le monde. La pluie devient de plus en plus féroce. Elle attaque. Elle a perdu sa douceur pour devenir plus dangereuse, les nuages d’eau qui jaillissent des pneus des voitures.

Les véhicules sont comme entourés d’une brume, et se transforment en sorte de sprays géants qui éclaboussent leur entourage immédiat. Le ciel est bas, par endroit lumineux. La palette des gris du ciel est belle, celui qui les dessine là-haut doit s’appliquer pour que le rendu soit aussi joli. Si tant est qu’il y ait quelqu’un là-haut.

Et quitte à y penser, je préfère me dire que c’est un artiste incompris qui ne demandait qu’à peindre sur les grandes toiles du ciel et de la mer, et qu’on lui a donné d’autres rôles qu’il ne voulait pas assumer. Et dont il se décharge du coup. Enfin, parenthèse mystique fermée, revenons à nos moutons, ou plus communément nommés nuages.

On aperçoit des parcelles de bleu dans le fond, là-bas, loin, cachés entre deux morceaux de cotons blancs. Certains ressemblent à de la chantilly, mais sans le gâteau au chocolat qui les accompagne.

Oh une éclaircie. Celle-ci chasse le gris, et rend la lumière jaunie. Tels les champs de colza qui tranchent avec le ciel sombre, ici on dirait que l’eau a fait diluer l’aquarelle, et que les deux se mélangent peu à peu. Des rayons de soleil traversent le ciel, comme des grands traits de crayons maladroits sur la toile. C’est un enfant qui est là-haut, et qui s’amuse avec ses petits doigts potelés. Ses petits doigts qui n’ont que deux couleurs sous la main, le jaune et le gris, et jouent alors sur toutes les nuances dont il est capable, rendant l’air palpable.

Incapables que nous sommes, pauvres humains, de comprendre et percer le secret de ce fantaisiste, c’est seulement en égoïstes que nous déblatérons sur la pluie fine qui nous effleure le visage et fleure bon la terre humide.

(cc) Fiduz