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Les chroniques menstruelles d’Ovary
L’histoire d’une fille qui a ses règles. Avec des humeurs dedans.

8
Soudées

On était dans la pelouse. On était un soir de mai. On était peut-être un peu sous règles, sous alcool et nicotine. On était un peu noyées sous les larmes mais nous étions toutes les trois.

Le ciel était d’un noir si terrible, bourré d’étoiles et de signaux qu’on ne percevait même plus. Qu’est-ce que j’en savais moi ? De tout ce que cela voulait dire. De nos larmes coulant à flot, à trois, de nos larmes de vieilles copines, déferlant ensemble comme on avance.

On s’est dit que c’était bien compliqué l’amour. Que c’était pas facile, en fait. Du chagrin de l’une au désarroi de l’autre, des questions d’une première aux “peut-être” de la troisième. On était là à se demander si nous aussi, un jour, on rencontrerait l’amour, le grand, celui qui te tient les cheveux quand tu vomis, celui qui est fier de toi quand tu te promènes à son bras, celui qui sait par cÅ“ur que tu ne prends jamais de sucre dans ton café.

On s’est demandé où on allait. On n’avait pas de réponses, pas d’idées, presque plus de clopes. Ce qui comptait à ce moment-là, c’est d’observer nos grands et petits malheurs se faire du coude à coude. On était rassurées. Paraît qu’on vivait la même merde.

Elle sait plus lequel elle veut. Elle ne sait pas s’ils iront loin. Je ne sais pas s’il va revenir.

On ne savait plus grand-chose. Juste que là, à trois et minuit passées, l’amitié battait son plein et c’était quand même vachement beau. Si plus rien ne restait, si les hommes venaient, filaient, pleuraient ou plantaient, on avait le mérite de se retrouver toutes les trois. Comme depuis des années. Et quand l’une se noie, les deux autres tendent une main, deux mains.

Cigarette au bec, j’avais les yeux remplis d’eau. C’était prenant, on avait mal au bide et on se marrait en disant qu’on chialait trop. J’ai mes règles, toi aussi, ah toi aussi. Alors voilà, on s’est prises toutes les trois dans nos bras. Le temps s’est arrêté, la lune a flanché. On s’est dit qu’on s’en sortirait. Sûrement.

Plan cul, histoires de merde, chutes et rechutes. Et je te quitte et tu reviens. Et je pleure et je t’emmerde. Et je t’attends et je fuis. On en vivrait encore des hauts et des bas, on s’en mangerait encore des obstacles, on s’en prendrait des claques. Mais on saura toujours où revenir quand nos yeux seront trop rouges.

Je deviens folle les filles. Je deviens folle et j’ai besoin de vous. Je voudrais que mon cerveau s’arrête, je voudrais qu’on me tue, peut-être. Qu’on me laisse dans l’herbe là, attendre que la nuit s’incline et me laisse sa maudite place. J’ai tellement peur de ne pas sortir par la grande porte. De ne plus savoir prendre mes jambes et de courir plus vite, de remporter la partie et de vous dire, suivez-moi, je vais vous aider, je vais tout faire pour qu’on devienne magnifiques. Que nos joues rayonnent et que nos yeux se calment.

Allez, on va quand même pas pleurer pour trois imbéciles alors que nous sommes trois petites princesses. Je sais, ton vernis est écaillé et moi je fume trop. Ça ne fume pas les princesses. Mais ça pleure, et ça a le cœur un peu plus gros qu’aucun ne veut voir.

Allez, donnez-moi vos mains. Je ne connais pas de prières, j’ai pas de solutions. J’ai même pas trop d’idées. Et puis j’ai plusieurs chagrins sur le cœur. J’ai une clope qui danse, des mains qui tremblent, trop d’histoires à porter, de souvenirs qui étouffent et nouent la gorge. Mais qu’est-ce que ça peut faire ?

Vous êtes là, alors donnez-moi vos mains je vous dis. En ce soir de mai, on a le droit d’inventer une prière. Et ce ne sera même pas de trouver des solutions, des issues, des hommes fiables et le bonheur assuré. Ce sera de rester toutes les trois le temps d’une nuit interminable.

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