Ladies Room - Le quotidien des filles a la page

C’est l’histoire d’un homme respectable, un homme bien, comme on dit. Né dans une famille d’immigrés des pays de l’Est, une famille sans argent, mais avec des valeurs, il n’oubliera jamais que bébé, il a dormi dans un tiroir, faute de lit et d’argent pour en acheter un.

Il n’oubliera jamais que son père a toujours travaillé, cumulé les emplois pour nourrir sa famille. Lui aussi travaillera dur pour mettre sa famille à l’abri du besoin, pour posséder son propre toit, pour faire mieux que ses parents.

C’est l’histoire d’un homme qui voulait changer le monde (un peu) et qui a choisi un métier humaniste, des amis humanistes, des hobbies humanistes. Il épouse la femme dont il est tombé amoureux, naissent une, puis deux filles, un peu plus tard un petit garçon. Gentil fonctionnaire, travailleur social, il bosse pour faire une jolie maison à sa famille. Il travaille dur, et il le dit.

C’est l’histoire d’une famille, où on ne manque de rien, mais où l’on chasse le superflu, histoire d’économiser assez pour “voir venir”, pour acheter une autre maison, plus grande, pour avoir du confort. Mais après, plus tard.

C’est l’histoire d’un père de famille, qui a beaucoup d’amis, qui rit, blague, organise des barbecues l’été dans son jardin. Un homme qui sourit devant les autres, pas avare de plaisanteries, voire de moqueries parfois.

C’est l’histoire d’un homme qui est fier de lui, de sa “réussite”, car tout roule dans sa vie, lui et sa femme ont de bons métiers, ils ont réussi “à la force du poignet” comme on dit, leurs trois enfants sont mignons, bien élevés, polis. Et surtout, ils ont de bons résultats scolaires.

Tout roule, oui. En apparence, du moins.

L’aînée est têtue, elle a un sale caractère, elle est un peu prétentieuse, elle la ramène un peu avec ses airs de “mademoiselle-je-sais-tout”. La cadette, elle est insolente, et un peu molle aussi. Le benjamin, pas de problème. C’est un bon petit garçon.

Et puis, les filles ne se foulent pas tant que ça, finalement. Bons résultats, ok, mais elles pourraient mieux faire si elles n’étaient pas aussi paresseuses. A la maison, elles n’aident pas assez. Le soir, quand l’homme est seul avec ses enfants, et que sa femme n’est pas encore rentrée du travail, il trouve que ses filles n’y mettent pas du leur pour que tout se passe au mieux.

Le dîner ne se prépare pas assez vite, le bain du plus petit n’est pas donné assez rapidement, la table pas débarrassée correctement, on utilise trop d’eau pour la vaisselle, et il est tard quand tout ce petit monde va se coucher.

Alors l’homme respectable est contraint d’hausser un peu la voix. Oh, un peu seulement.

Les mois, les années passent. Les filles deviennent “des ados” comme on dit. L’aînée a rabaissé un peu son caquet. La cadette est toujours molle, un peu plus insolente aussi. Le petit est un parfait petit garçon. Tout le monde l’adore.

Avec les filles, il faut serrer un peu plus la vis. Hausser un peu plus la voix. Lever la main un peu plus haut, aussi…

Il faut leur répéter qu’elles ne valent pas grand chose, au fond. Qu’elles se calment avec leur prétention, leur envie de vouloir toujours amener leur grain de sel, surtout l’aînée, qui, le nez toujours dans les bouquins, croit tout savoir. L’Homme lui sait. L’expérience de l’âge, de la dureté de la vie aussi. IL est le Père, elle lui doit le respect. Une baffe dans sa tronche, histoire qu’elle comprenne.

Mais elle ne comprend pas. Elle ne vaut rien. C’est dur pour l’homme de supporter cela.

C’est l’histoire d’un homme qui, au fil des années, au fil des soirées d’absence de sa femme (qui travaille) boit de plus en plus. Devant son écran d’ordinateur, il joue, programme, ou écrit d’incendiaires diatribes destinées à ses ennemis. Sa supérieure hiérarchique. Le percepteur. Son collègue, ce sale con prétentieux. Le directeur de l’hypermarché du coin. L’ordre des médecins. Le conseil général. Le principal du collège. And so on….

Pendant ce temps, ses filles s’activent pour préparer le dîner, souvent le même : viande/frites. Le petit devient assez grand pour proposer son aide, pendant que les filles épluchent les pommes de terre, il mettra la table. La pression et l’angoisse montent. Les filles se demandent à quelle sauce elles seront mangées ce soir, ce qu’elles auront encore mal fait.

Puis vient le moment de se mettre à table, et la soirée prend un tournant désagréable. Tous les soirs. La faute des filles, ces insolentes (surtout l’aînée). Elles provoquent l’homme, cela finit en cris, et de plus en plus souvent, en coups. Il faut bien lui apprendre, à cette fille aînée, à DESCENDRE DE SON PIÉDESTAL.

Elle ne s’arrange pas, celle-là. Elle sème la zizanie. Depuis plusieurs mois, voilà qu’elle refuse de manger. Cette idiote commence à se mettre en danger. Tout ça pour ennuyer l’homme, son Père. Mais lui, il ne va pas se laisser faire. Ca ne se passera pas comme ça. C’est ce qu’il lui explique en lui donnant des coups de pied, tandis qu’elle s’est réfugiée dans la montée d’escaliers.

Malgré tout, elle continue, on dirait que rien ne la touche, ni les larmes de sa mère, ni les menaces et les cris de son père. Tu vois, c’est ta faute si je crie. Tu fais tout pour nous pourrir la vie, les soirées, l’heure des repas…

Elle devient trop faible pour qu’il ose lever la main sur elle. Alors il décide de la faire manger, à tout prix. Et puisqu’elle ne veut pas manger cette pomme de terre, alors il la lui écrasera sur la tête.

C’est l’histoire d’un homme respectable qui se noie dans le Pastis, d’une femme aveugle, de trois enfants terrifiés. D’une fille aînée qui se tue à petit feu pour survivre, d’une cadette qui ne sait plus à qui la faute, d’un petit garçon perdu. Il a toujours entendu l’homme dire que tout cela était la faute de sa sÅ“ur aînée, mais au fond de lui, malgré son jeune âge, il n’y croit pas. Et attend l’heure du coucher pour aller se blottir dans les bras de sa grande sÅ“ur.

Un jour pourtant, après des années, le scénario change.

L’homme respectable se met à crier, jour après jour, non plus seulement sur sa fille aînée. Il s’en prend à sa femme, qui ne comprend pas, et réagit. Il lui répond qu’elle a tous les pouvoirs, lui parle de femmes manipulatrices, de matriarcat…. La femme regarde son époux, incrédule, puis ses filles. Elles ne réagissent pas. L’habitude. S’ensuivent de nouveaux cris, de nouveaux reproches, des discours de plus en plus misogynes.

C’est désormais évident : tout est la faute des femmes, ces êtres calculateurs. Si l’homme respectable va mal, agit mal, c’est qu’elles l’ont bien cherché.

La femme cherche des indices, des causes à ce qu’elle voit. Ses filles lui ont bien dit que l’homme respectable “criait”, le soir quand elle travaillait. Elle a mis cela sur le compte de leur adolescence et des relations conflictuelles qui en découlent. Maintenant elle commence à comprendre….

C’est l’histoire d’un homme respectable, qui sourit et rit dehors, hurle et frappe dedans. Un grand humaniste. En théorie. L’histoire d’une famille qui, faute de sauver sa peau, sauve les apparences.

C’est l’histoire d’un homme qui lève le voile de sa vraie nature et se met à donner des coups cette fois sur sa femme. Qui ne comprend pas que sa famille, ses “choses” se rebellent. Qui nie quand on découvre des dizaines de bouteilles de pastis cachées dans une réserve du jardin. Qui casse, brise. Menace de mettre fin à ses jours. De s’immoler, là, dans la maison, devant ses enfants et leurs amis invités. Qui essaie de mettre le feu à la chambre de sa fille, chambre où elle s’est enfermée pour se mettre à l’abri.

C’est l’histoire d’un homme respectable, un grand humaniste, qui côté cour, envoie sa fille à l’hôpital, pour la deuxième fois. Mais qui, côté rue, s’obstine à donner le change, à nier ce qui se produit à ses amis et sa famille. L’histoire d’un monde consciencieusement construit, d’une jolie maison parfaite vue du ciel, mais qui, dévorée de moisissure et de parasites, finit par s’écrouler comme un château de sable.

D’une famille finalement inexistante, réduite à néant. D’un mensonge ayant pris la forme d’une existence. D’une fille dévorée par son père, psychologiquement laissée pour morte. Pour survivre, elle l’appellera d’un littéraire “Molloch” et gardera ses distances.

Même si parfois c’est dur, elle se dira qu’être sans père et parfois préférable que d’être la fille, et surtout la victime d’un tyran. Elle constatera que rien n’est jamais gagné. Que les prédateurs dévoreurs d’enfants reviennent toujours, et qu’ils ont la peau dure.

(cc) S H O G - Q A T â„¢