Je t’avais promis ses mots, les mots de son carnet.
Tu ne sais pas lire par-dessus son épaule, alors je le fais pour toi.
Oui, juste pour toi.
« Nous sommes au début.
Au début.
Au début de ma vie.
Au début de lui.
Mon Amant, c’est la seule personne à croire aux mots.
Mon Amant c’est un cadeau.
Quand il dit que je suis son trésor je n’arrive pas à le croire.
J’ai le culte de l’homme.
De mon Homme et de son souvenir.
Je n’ai rien d’autre que le souvenir de cet homme qui n’est même pas le mien.
Il n’est à personne, il est juste là il est juste lui.
Je l’ai vu aujourd’hui.
J’ai encore son odeur sur moi.
Son odeur à lui.
Son arôme.
Je viens de m’asseoir pour prendre un café dégueulasse dans un endroit dégueulasse, en espérant, que peut-être, le goût de lui partira.
Non.
C’est impossible.
J’aimerais tant que mon goût pour lui s’en aille.
Loin, au loin.
C’est dur de le quitter.
Comme si.
Comme si je lui laissais un petit peu de moi à chaque visite.
En souvenir.
Je me laisse en souvenir, en espérant être rappelée à son bon souvenir.
Et moi je m’éparpille, je me laisse semer au grès du vent.
Et lui il me rassemble.
Il met ses mains en creux tout autour de ma peau, et d’un coup d’un seul je redeviens moi.
Depuis quelques semaines, porte ouverte à son désir et liquidation totale, il ne manque que la lanterne rouge visible au coin de la rue.
Certains soirs comme à l’hôtel, avec une fille déjà commandée déjà dans la chambre.
Ces soirs là il les connaît.
Il les reconnaît.
A ma voix.
Elle lui annonce, dans un souffle, le cri de gorge qui enfin explosera en sentant se mains sur moi.
Il me prend alors sans un mot, une pute on lui parle pas on la baise, et j’aime aussi faire la pute pour lui, retroussant moi-même mes jupes.
Brutal dans son désir pour tellement mieux m’aimer après.
Mon A…
Mon Amant
Mon Amour pas encore.
Alors, j’imagine.
En imagination je peux tout me permettre et tout posséder.
Un Mari, un Amant, quatre enfants et deux maisons.
Un mari-amant, deux chiens et un chat.
En imagination je suis une femme équilibrée, heureuse à toutes les heures de ma magnifique journée, le teint frais au matin et angélique pendant l’amour, en imagination je suis sûre de l’amour des autres, très important, sûre, aussi, d’écrire les plus belles choses du monde et alors ça me donne confiance dans ma réalité, en imagination je n’ai pas besoin de m’épiler deux heures avant le venue de mon Amant je suis restée nubile c’est ainsi, les jolies filles font de jolies choses joliment et sont lisses tout le temps, en imagination j’ai l’air torride en mangeant de la Häagen- Dasz le dimanche soir devant ma télé, mais vraiment torride comme dans la pub du dimanche soir, en imagination je remarque ma première ride dans les bras de mon Amant, au réveil, et on pleure de joie ça y est on a réussi vingt ans sont passés, champagne !
Lui il a déjà des cheveux blancs .
Trop vécu et pas assez dans mes bras.
En imagination Lilith c’est moi, moi, moi, et je reviens chasser Ève qui finalement ne connaît rien à l’amour et rien au bonheur conjugal.
J’ose.
En imagination lorsque mon Amant désire une femme c’est moi, toujours.
Forcément.
En imagination on arrive à se dire je t’aime autrement qu’en pensée.
La télépathie j’en ai assez mon Amour, je deviens antipathique.
Et en imagination je n’ai pas besoin d’imaginer tout cela je l’ai.
Imaginer.
Lui dire ce que j’imagine parce que lui c’est ma vie rêvée.
Tout lui dire de cette attente qu’il me fait subir sans même y songer.
Je compose pour mon Amant d’Amour des ballets nocturnes, je me réinvente d’arabesques en rondes sous les sémaphores qui nous éclairent, et je fais mille rêves avant d’en vivre un seul dans ses bras.
Et…
Et je n’ai désormais plus d’éducation que celle donnée par mon Amant.
J’attends le prochain rendez vous. »
Tu veux la suite ?
Des secrets des révélations sur elle-même ?
Non, jamais, elle parle plus souvent de Lui dans ses carnets que d’elle.
Elle, elle s’en moque elle s’en fout, elle ne se regarde jamais dans une glace mais elle se lit dans le désir des autres.
LUI dont elle ne dira jamais le nom, car un secret c’est précieux, un secret se garde et se regarde mais ne s’écrit jamais.
