Ladies Room - Le quotidien des filles a la page

Article sélectionné par Mimi lors de sa semaine de rédaction en chef 

5 rue Vieille du Temps, le petit vieux courbé avançait, à contresens dans le vent, rides déployées dans la jeune bise du matin qui mord les joues… Retour vers un ancien lui, en flanelle grise, une larme perlait à ces cils quand devant lui s’imprimait la céramique du numéro 13, bleue et blanche, constellée de mordoré. Il se souvenait du temps où son “non” résonnait encore. Sa jeune maîtresse avait claqué la porte à son nez. Alors il tourna la tête.

Le long du boulevard de Cordialement se succèdent des immeubles très hauts aux logos fluo. Les gens y sont pressés, ils ne vous regardent jamais tout à fait dans les yeux, là où les prunelles ne mentent pas. Ils nous dispensent des mots bien polis, bien comme il faut, des mots qui sincèrement nous saluent. Et nous rendons la pareille. Parce que. Parce que. Parce que cela fait bien. “Cordialement, très cordialement, very cordialement, Monsieur, je vous signifie votre renvoi immédiat.” “Très sincèrement, Monsieur, je vous emmerde, avec tout autant de cÅ“ur.” Il vide ses tiroirs et part, cartons aux mains, il regarde une dernière fois la vue depuis son bureau au 36ème étage. Large baie vitrée.

Du côté droit du Pont de l’Absence, un jeune homme aux cheveux fouilli fouilla danse d’un pied sur l’autre. Il a bien remarqué la filles aux joues mouillées de l’autre côté. Il l’aime. Mais le pont le terrifie. S’il le passe, lui aussi videra son eau de mer dans le ruisseau. Lui aussi la perdra. L’eau continuera de couler, de rouler au rythme du “je te quitte”, sous le pont, pas besoin de Mirabeau. Les larmes lui sont interdites, lui venant à l’esprit celle qui avait eu le cran de traverser le pont. Elle se trouvait désormais bloquée Impasse de l’Adieu. Une volonté bloquée, un demi-tour possible mais sur quoi ? Impasse du cÅ“ur, “Perdu, retentez votre chance !”.

Au Chemin Long, assise sur la borne mille, se trouvait la fille aux cheveux qui poussent en herbes folles et qui sent le romarin. Elle attend depuis toujours le chauffeur de sa vie, n’ayant pas compris ce qui se trouvait en elle. Miss Daisy cherche Le Mec, l’Homme exceptionnel, sans se départir de la petite étoile dans son regard qui se languit dans le vague.

Une étoile comme celles qui brillent le long du Boulevard du Love. Brillantes, filantes, amoureuses, de celles où se lovent ceux qui se rencontrent de mille feux, yeux en demi-lune. Ceux-là marchent main dans la main, se serrant fort et terminent ensemble le peur périple dans le même oxygène.

Les étoiles s’unissent dans une toile nuit, au croisement de l’avenue de la Bouche. D’abord gorge nouée et bouche bée, les lèvres s’entremêlent pour ne former qu’un vermeil aguichant de bouche à bouche de vie, bouche à bouche qu’on dit pour toujours.

Pendant que de l’autre côté de la ville circulent à vitesse plus rapide, les écumés du boulevard, ceux qui ont voulu toujours plus sans pouvoir donner un peu. Ils sont fiers de tout avoir pillé, mais ils sont vides, voyez leurs yeux gris. Riches mais transparents, à 90, ça roule sur la Rocade du Selfish, pas le temps de claquer un peu le bitume. Ils ont tout vu et n’ont gardé que l’abîme.

Dans ma triste banlieue, imaginaire collectif, ceux qui usent leurs semelles sur les aspérités du béton de la rue du Rude, les enfants distribuent du rêve en alu, hallucinant de ressembler aux grands jusqu’à ce que la sirène hurle bêtement, déchirant le costume pervers d’une belle paire de baskets neuves… Oui garçon, pas de lacets dans le parloir. Misérable basket privée de son lien. Tout tient à ton lacet mon amour.

Alors que tout vole en éclat, petit chemin du Suc, un petit garçon tient une petite fille, de celles avec des couettes et des cerises aux oreilles, par la main. Des sucres d’orge aux lèvres, ils rient et s’éclaboussent dans les flaques. Arrivés au coin sucré du chemin, ils mouillent le costume gris d’un très vieux papi et lui tirent la langue avant de s’enfuir dans le sens du vent, rue Vieille du Temps.

Le vieux monsieur, tout mouillé, n’avait plus envie de pleurer et les regardait s’éloigner, avant de s’engager vers leur chemin, histoire de regoûter à l’insouciance, afin de souffler sur un pissenlit, en oubliant les recoins des choix à faire.

(cc) moriza