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Je connais cette maladie, on ne peut pas dire que je n’ai pas été prévenue. J’ai lu des romans, j’ai eu des séances de prévention, mes parents ont essayé de m’enseigner la prudence. Mais la prudence c’est pour les autres. Moi je possède la magie d’éloigner les choses en n’y pensant pas.

Le SIDA c’est une maladie pour les pauvres, les Africains, les Cambodgiens, tous ces gens là qui n’ont pas les moyens d’acheter des préservatifs ou qui ne savent pas que ça existe.
Pourquoi devrais-je faire attention ? Le préservatif, c’est surtout pour m’éviter de tomber enceinte. Et comme je m’en fiche un peu de tomber enceinte, si j’oublie ce vulgaire bout de latex (que j’aime bien parfumé à la fraise) quelle importance ?

Et puis même si je suis «sexuellement active» depuis mes 16 ans, je n’ai connu que deux amants. Le premier était aussi pur que moi, le pauvre agneau, le second avait pris ses précautions. Bon, quand j’ai eu l’opportunité d’avoir un nouveau partenaire, je n’ai pas vraiment hésité. J’avais soif de nouvelles expériences et de potins à raconter à mes copines. Le beau jeune homme avait 27 ans, une allure magnifique de poète maudit, photographe de génie, invité d’honneur au festival. Tout pour faire rêver cette jeune adulte en manque de reconnaissance que j’étais. Il est tombé dans mes bras comme un fruit mûr mais je n’avais pas vu qu’il était pourri de l’intérieur.

Bien-sûr, on a commencé par être sérieux. Mais il s’y est tellement mal pris, j’avais tellement peur de mal-faire, que ce bout de plastique sec dans mon pauvre corps me faisait aussi mal qu’un manche à balai. Mais ça n’allait pas du tout avec mes plans ça, oh non ! Moi je voulais une symbiose sexuelle, un panaché de sensations, du champagne et des frissons. Pas cette honte amère d’être nulle, pas ces regards gênés et ce plafond blanc que je voyais flou à travers mes larmes. Alors la nuit suivante, j’ai envoyé valser sur le parquet les petits sachets et mon photographe ne s’est pas défendu.

J’ai pris la pilule du lendemain et j’ai tout oublié pendant trois mois. Puis je suis tombée amoureuse, pour la première fois. Un ami d’enfance, retrouvé par hasard. Un magnifique clin d’œil de la vie, un cadeau de noël surprise. Je me sentais encore novice, encore pure, presque vierge. Alors le SIDA, vraiment, ça ne m’a même pas effleuré l’esprit. Il était aussi con et empressé que moi. Il suffit d’une fois… Baptiste !

Etre malade, c’est une chose, condamner à mort un homme qu’on aime, cela en est une autre. Mon histoire tend à la tragédie, laissez-moi vous dire que c’est une terrible farce. Un gâchis monstrueux. C’est d’une nullité terrible et je n’ai pas assez de larmes pour pleurer. Mes excuses résonnent dans le vide, sonnent inutiles. Mes explications sont absurdes et n’expliquent rien à personne.

Car tu vois, la connerie, ça ne s’explique pas. Ça fait seulement du mal. Ce texte était une anticipation, écrit la veille du résultat. J’avais 39° de fièvre et une crise de nerfs derrière moi.
Le test est négatif. Mais j’ai retenu la leçon… Il suffit d’une fois !

(cc) id-iom