Ladies Room - Le quotidien des filles a la page

ndlr : Cet article a été choisi par Pomme pendant sa semaine de rédaction en chef.

Il parait que c’est incroyablement cliché d’aimer Paris. Surtout lorsque l’on en vient. Il parait aussi que nous autres les Parisiens, ne serions pas de vrais parisiens si nous ne dénigrerions pas notre ville à chaque métro pris, à chaque rue pavée traversée, à chaque pigeon en vadrouille croisé. 

J’ai beau être née aux frontières de Paris, à Vincennes, juste à côté du Château, (ce qui m’a d’ailleurs valu le surnom de Princesse auprès d’un adorable taxi… parce que figurez-vous que j’ai une affection réciproque pour eux, contrairement à leur mauvaise réputation intra muros) je n’en reste pas moins une banlieusarde aux yeux des vrais Parisiens. Le périphérique, un pauvre panneau barré Paris à l’orée du bois, le RER… autant de barricades plus ou moins infimes qui ne me permettent pas de rentrer dans le cercle prisé des habitants de la ville lumière.

Ce doit être ça. J’ai pourtant été toujours plus qu’accoutumée à flâner depuis mes premiers mois de gamine dans paris, du jardin d’acclimatation et ses manèges rigolos, jusqu’aux larges trottoirs des Champs-Elysées et le charme des petits bistrots de Bastille. Je me suis toujours rappelée m’émerveiller sur les quais de Seine et ses vendeurs de carte postale et de vieilleries en tout genre, me hâter à me balader avec ma grand-mère si chic et si parisienne de cÅ“ur, dans les Grands Magasins, ou me pâmer sur une Tour Eiffel illuminée qui me remplie encore d’une effervescence sans nom à sa seule vue.

Chaque jour que je suis à Paris, soit 365 jours par an ou presque, je suis une vraie touriste, et je suis incroyablement cliché. Tellement cliché que pour un simulacre de Parisienne, je ne devrais pas avoir tant d’affection pour cette ville, parce que ce n’est pas de bon ton, voyez-vous. Pourtant, malgré moi ou pas, il semblerait que j’ai l’aura d’une Parisienne dans toute sa splendeur. C’est en tout cas ce que m’a affirmé un parisien pur souche, père d’une amie proche. Ça me va d’ailleurs autant que ça me dérange, (et je dois quelque part m’y soumettre, probablement encore plus à l’heure du déjeuner avec ma demi-baguette sous le bras). Parce que la Parisienne a du goût, qu’elle est vive et créative, a le goût des bonnes choses, mais qu’elle reste incroyablement hautaine et constamment de mauvais poil.

Si donc être parisienne se résume à toiser les autres de haut, comme j’en vois bon nombre à l’entrée du Baron ou attablées aux terrasses de Montorgueil ; ou plus vieilles, avec une dégaine à la Anna Wintour, sac Dior greffé au bras à l’entrée du Daily Monop’, avoir une moue de dégoût et un geste de la main signifiant un “dégagez !” sec et sans pitié à une gitane de passage, alors effectivement, je préfère rester une petite banlieusarde des quartiers absolument pas mal-famés. (si ça existe !)

Lorsque je croise des touristes dans le métro, je m’efforce toujours d’avoir l’air agréable, juste pour contrer à mon petit niveau toutes ces gueules de porte cochères qui semblent attendre la mort à la prochaine station. Je salue chaque matin ce joueur de guitare mexicain dans les couloirs du métro parce qu’il me met de bonne humeur quand les autres l’ignorent sans scrupules.

Et j’ai une technique parfaitement rodée pour séduire ou amadouer les garçons de café, parce que ces loustiques à veston qui font partie intégrante du décor et du cliché de la ville, sont drôlement difficiles à apprivoiser. Il suffit de plaisanter un peu avec eux et à coup sûr, vous aurez vos glaçons ou la boite d’allumettes pour votre copine illico, dans la seconde ! De la suite dans les idées les petites Françaises !

Mais surtout quel bonheur que de squatter ces mêmes terrasses bondées jusqu’à pas d’heure (enfin si, celle du dernier métro en comptant les correspondances…), le verre de rosé en prolongement continu de la main, en charmante compagnie, à palabrer sur la suite de la soirée, sur l’appartement tant attendu qui pointe le bout de son nez, ou sur la dernière collection A.P.C.

Non, vraiment, j’ai eu beau chercher, être exaspérée de tout, de rien, j’ai eu beau voyager dans d’autres villes, d’autres contrées, m’échapper… elle m’a toujours rattrapée. A l’instar de la graffeuse Miss Tic, que l’on peut d’ailleurs croiser au détour des ruelles de Paris, “revenue de tout, j’y suis retournée“, ou comme Camille, j’ai fait le pari de quitter Paris, mais je n’ai jamais réussi. Ville de l’amour, comme on dit. Parisianisme à deux sous, snobisme en veux-tu en-voilà, me voilà pourtant sur le point de rentrer dans le groupuscule Parisien.

Il m’en aura fallu du temps, des efforts, des déconvenus pour siéger dans La Belle (mais si souvenez-vous !). Ironie du sort, celui qui me trouvait justement si Parisienne, vient de me dégoter l’appartement de mes rêves. La boucle serait-elle bouclée ? Aucune idée, trop tôt pour le dire. Pour le moment, c’est au son de La Vie En Rose (de Grace Jones, évidemment) que j’attends avec cette impatience de petite fille gâtée mon “trousseau” (drôle de coïncidence, c’est aussi le nom de la rue en question !) de clés, tout en flânant dans la boutique - toujours rose - de la rue Lesdiguières. Vous voyez, je vous l’avais bien dit, je suis terriblement cliché.

(cc) dullhunk