Ladies Room - Le quotidien des filles a la page

Parce que parfois, t’as beau avoir les conditions de vie les plus confortables du monde, la vie la moins emmerdante possible, parfois t’as juste envie de te couper un peu de tout le monde, fumer des trucs pas corrects en écoutant La Marmaille Nue, ou l’internationale du Shalala, ce qui indique une propension momentanée à l’état comateux - voire au coup de déprim’.

De bien t’imprégner de la voix de Mano Solo, et de plonger dans les trucs qui t’emmerdent, justement. De t’y plonger une bonne fois pour toutes, te vautrer dans les blessures quotidiennes, fouiller bien au fond.

D’aller chercher cette foutue boule dans la gorge, qui apparaît toujours quand tu ne t’y attends pas, de l’appeler pour une confrontation, une bataille, une guérilla. Parce que sans ça, tu continueras à être irascible sans raison, impatiente, intolérante et désagréable.

L’air disparaît un peu, et t’as drôlement envie de sortir, d’aller chercher l’oxygène, et de regarder la ville se vider le soir. De voir sans rien dire. De penser à l’annonce de l’alzheimer de ta grand-mère. C’est juste qu’il y a beaucoup plus de dommages collatéraux, des gens heurtés de toute part, une pudeur indécente au sein de la famille. Elle oublie, elle ne sait plus, on rit jaune. On fête deux fois son anniversaire - elle ne s’en souviendra pas.

Elle laisse brûler les plats, a l’esprit ailleurs, s’émerveille d’un rien. Toutes les attentions sont autour d’elle, ton grand-père a un air fatigué que tu ne lui avais pas connu, ton père a les larmes au bord des yeux, la voix de ta tante est mal assurée, et à chaque instant, une guérilla pour divertir ce petit monde, sauver la légèreté - insoutenable légèreté, à ce qu’il paraît. Les blessures sont béantes, comme si soudain, chacun se rendait compte que l’on est rien que des mortels, et qu’il n’y a rien qui puisse nous sauver, personne au-dessus de nos têtes pour te dire comment réagir, on t’a pas appris.

T’as même pas vraiment eu le temps de lui expliquer qui tu étais, à ta grand-mère, d’ajouter tes petites histoires aux siennes, de lui dire que tu lui ressembles, d’apprendre le malgache pour lui faire plaisir. T’apprendras probablement un jour, un petit bout d’elle que tu garderas.

Tu repenses à l’été de tes dix ans passé chez eux, on aurait dit que les choses n’avaient jamais eu de fin et qu’on serait resté toujours aussi, c’est possible ? C’était à cause des petit-déj’ dehors, oasis-pépitos et un petit coup de méditerranée, on était drôlement bien.

Aujourd’hui, ils ont les yeux mouillés à la fin des vacances, et sous-entendent que peut-être, ce seront les dernières. Personne ne moufte, ou tout le monde tourne la phase en dérision, mais ça fait un mal de chien. Tout à coup, tu t’en tamponnes sec de l’obtention de ton diplôme à la rentrée, ton mémoire n’existe plus, et tu te fous de tout - l’éventuel job, l’éventuel appart’, l’éventuelle vie. Tu veux avoir une dizaine d’années à nouveau, manger des pépitos et lire Ramona La Peste sous la table du salon.

Tu fermes les yeux très fort pour retrouver ça - ta grand-mère chante la berceuse de ton enfance à la dernière fournée de rejetons de la famille. La révolte des joujoux - il y a des choses dont elle se souvient. “Chantez Shalala comme vous voudriez que la vie elle soit ! “

(cc) Maco@Sky Walker