Ladies Room - Le quotidien des filles a la page

Jeudi, un ami que je ne vois pas beaucoup, m’appelle et me propose de profiter du long week-end pour faire un truc ensemble. “Ok, je n’ai rien de prévu alors ce que tu veux”, je réponds bêtement, plutôt contente de le voir. “On va en boîte samedi soir, j’ai envie de danser” dit-il. Gni. Précisons que, depuis que je suis assez grande pour dire stop aux plans galère, je ne vais plus JA-MAIS en boîte. J’ai horreur de ça. Ça condense à peu près tout ce qu’il peut y avoir de pénible dans la vie parisienne. Je dis : “euh non, attends, euh”. Il dit “tu m’as dit ce que je veux”. Et m…

Vendredi, j’ai espéré en secret qu’il m’appelle pour me dire qu’il avait changé d’avis. Ensuite, j’ai envisagé de me briser une jambe en tentant une chute dans l’escalator du H&M. Un SMS : “on se retrouve là-bas vers minuit”. Il y tient. Et re m… J’ai décidé de positiver. Allez, c’est l’occasion de faire la belle, de faire péter le gloss-qui-brille-plus-que-la-boule-à-facettes et l’eye liner de la mort. Et l’idée de se défouler en dansant est pas mal aussi. Je me suis concoctée une nuit digne de mes 17 ans : début de soirée je regarde Resident Evil Extinction et après je prends un taxi (je n’ai plus 17 ans non plus pour me taper le tout en RER).

Jusqu’à Resident Evil et le taxi, c’était pas mal.
J’arrive, il n’est pas là. Vu que je suis toujours souvent en retard, je ne le prends pas mal. Du moins pas pendant les premières 30 min. A 40 min, j’étais en train de chercher une borne de taxis sur mon portable. A 45 min, il arrive, comme s’il sortait d’un épisode de Miami Vice. Le cliché ! C’est pas vrai, mais qu’est-ce qu’il lui arrive ? A 50 min, j’attends toujours des excuses ou au moins une explication mais lui, il est en train de me dire qu’il connaît je-ne-sais-pas-qui et qu’on va rentrer facile.

Moi, je suis la fille qui attend poliment. J’ai horreur de passer devant les gens. Les coupe-file, c’est pas mon truc. Mais là pour le coup, j’avoue qu’être sûre de rentrer vite fait, bien fait, ouf, soulagée. Parce qu’à Paris, on n’est jamais loin d’une humiliation et que pendant 45 secondes, j’ai eu un vrai doute sur mon look.

On rentre. Vestiaire obligatoire, 6 euros. Je cherche un coin où m’asseoir, impossible. Je ne me sens pas de me mettre à danser direct alors je me replis vers le bar. Prix minimum 10 euros pour un coca. Ok, j’ai quand même envie d’un petit alcool. Ding ! 18 euros X 2. Je paye les consos, il a payé l’entrée, enfin la sienne.

Et je me retourne pour regarder la piste. Et je trouve ça grotesque ces filles qui essaient de danser comme Beyoncé ou Christina Aguilera, ces mecs qui se prennent pour Craig David ou Jutin Timberlake. Et ce ne sont même pas des ados. La soirée menace d’être longue. Alors, je me dis autant y aller à fond, sinon c’est fichu.

Hop, je le prends par la main, on va sur la piste et je bouge mon boule. Au bout d’un moment, le plaisir de danser l’emporte. On se sourit, on fait les andouilles. Il avait raison, c’était une bonne idée finalement. Je vais m’asseoir. Mine de rien, c’est fatigant. Il veut rester, je lui dis “mais reste, je reviens”. Je sirote mon verre en le regardant de loin. J’espère qu’on aura le temps de discuter un peu. Je me demande s’ il n’y a pas un bar pas loin pour un after.

Je ne sais pas bien d’où elle est sortie mais tout à coup, elle était là. La caricature de la pétasse. A tournoyer autour de lui. Comment vous décrire sa façon de danser ? Mariah Carey dans ses pires moments, quand elle confond danser et se frotter. Apparemment, elle en faisait trop, il vient s’asseoir. “Y’a des meufs…”, il dit. Instinct primaire, je l’avoue, j’ai l’impression idiote d’avoir gagné.

On y retourne. On danse tranquillement, les vieux gestes nous reviennent. Un passage que j’aime vraiment bien, qui me rappelle plein de trucs, je danse toute seule, je l’oublie un peu. Mais quoi, allez, ça a duré 35 secondes. Eh ben 35 secondes, c’est le temps qu’il a fallu à cette fille pour se mettre entre nous. La sournoise. La fille qui joue la fille sympa. Genre, non, non, je me suis retrouvée là par un mouvement de foule c’est tout. D’accord, mais alors tu peux te pousser maintenant. Non, non, il n’y a plus de place. Et habilement, petit à petit, elle l’accapare.

Je vais m’asseoir parce que ça me prend la tête. Je ne vois pas pourquoi elle est agressive avec moi (car oui, je considère que tenter de m’exclure de ma propre soirée est une agression) alors qu’il n’y a pas de raison. A. est mon ami. Je les regarde danser ou plutôt, je la regarde déployer sa stratégie de séduction. Je trouve ça pathétique.

Je vais chercher un autre verre. Je gesticule, je gesticule mais apparemment, je suis transparente. Un garçon  me demande super gentiment ce que je veux et le dit au barman. Merci. Je lui parle deux minutes. Il veut me parler toute la soirée. Il se tient trop près de moi. Ça m’énerve. J’ai peur qu’il m’invite à danser, hop, je file comme un crabe. Je vais de nouveau m’asseoir, à côté d’une fille raide défoncée qu’un mec est en train de tripoter.

Et là, je me souviens pourquoi je n’aime pas aller en boîte. Si tu es célibataire, les mecs t’envisagent comme une s…. , si tu es en couple, tu passes ton temps à surveiller ton mec. Et la danse dans tout ça ? Un prétexte. Et puis c’est vite pathétique je trouve. Regarde là l’autre là-bas qui essaie désespérément de séduire A. On dirait la danse d’une mante religieuse. Beurk.

A. justement vient me voir. “Je vais y aller. Tu vois quoi…”, en jetant un regard par dessus son épaule. Il veut partir avec la mante. Nan, je vois pas. Ou plutôt je vois que je vais me débrouiller toute seule pour rentrer. Il m’embrasse et disparaît avant que j’ai eu le temps de dire quoi que ce soit. C’est toujours là que tes amis se conduisent comme des brutes.

Je récupère mon manteau auprès de la porte de prison qui tient le vestiaire. Dehors, il fait bon. J’aime être dehors la nuit dans Paris. J’apprécie ce moment. Je décide de marcher un peu. Mes chaussures me ramènent à la réalité. Je lève la main, coup de bol. Dans le taxi qui me ramène chez moi, je me dis que non, les boîtes c’est pas mon truc. Je ne suis pas prête à voir à quel point nos vies sont connes…

(cc)Mugley