L'article "Identité Nationale" est ajouté à vos bookmarks
Consulter mes bookmarks
Quand on est fille ou fils d’immigré, le concept d’identité nationale est un peu confus, sous-entendu l’affirmation volontaire d’une appartenance à une nation ce qui est loin d’être évident pour nous.
Il faut savoir que la plupart du temps, c’est l’autre qui tranche Ă votre place, vous range d’un cĂ´tĂ© ou de l’autre de la frontière, comme s’il Ă©tait vraiment important de choisir son « camp » pour pouvoir vivre normalement dans un pays. Je suis d’origine portugaise et dans le pays de mes parents, je suis vue comme une française, alors qu’en France je suis et reste encore une Ă©trangère. C’est, je pense, la rĂ©alitĂ© de chaque enfant issu de l’immigration. Dès le dĂ©part, les autres savent mieux que nous qui nous sommes.
Aucun enfant nĂ© en France mais de parents immigrĂ©s ne peut avoir le sentiment d’être français. Notre statut administratif reste compliquĂ© tant que nous n’avons pas 18 ans (âge oĂą la nationalitĂ© française est donnĂ©e d’office… mais pas Ă mon Ă©poque. Merci la loi Pasqua que je ne digère toujours pas d’ailleurs). Avant notre majoritĂ©, nous sommes une sorte de sans-papiers Ă la nationalitĂ© indĂ©finie, pas encore français mais sur le point de le devenir, pas vraiment Ă©tranger puisqu’on est nĂ© ici. Mis de cĂ´tĂ© administrativement parlant, il nous est impossible de nous reconnaĂ®tre en tant que français, ni en tant que quelque chose d’autre d’ailleurs. On apprend Ă grandir sans.
En dehors des mĂ©andres de la procĂ©dure administrative, il y a le regard des autres, ceux qui d’une façon complètement anodine et le plus souvent amical, vous demandent avec un large sourire : de quelle nationalitĂ© es-tu ? Une question qui aurait pu rester banale si elle n’Ă©tait pas systĂ©matique Ă chaque nouvelle rencontre, et confirme toujours un peu plus qu’il est impossible pour les autres de me voir comme une Française, issue de l’immigration peut-ĂŞtre, mais Française avant tout.
Dans ces conditions, il arrive toujours un moment dans la vie de l’enfant d’immigrĂ©, oĂą il va se tourner vers le pays de ses parents, un peu par curiositĂ©, parfois mĂŞme par dĂ©pit, pour savoir finalement de quel bord il est, Ă©tant donnĂ© que ça intĂ©resse si souvent les autres. On apprend l’histoire du pays, on amĂ©liore la pratique de la langue mais on ne s’imagine pas une seule seconde aller vivre lĂ -bas. Au-delĂ de mon faciès extrĂŞmement typĂ© et de mon nom de famille, y-a-t-il quelque chose d’autre de portugais chez moi ? Plus je me pose la question, plus la question perd de son sens. Je ne peux pas revendiquer une nationalitĂ©, c’est un concept qui ne me concerne pas.
Mal Ă l’aise d’un cĂ´tĂ© comme de l’autre, on se sent finalement apatride, on repense les frontières comme une cicatrice de l’Histoire, quelque chose qui dĂ©passe l’individu et qui sera toujours plus fort que lui. Le sentiment national devient le “problème” des autres, leur façon Ă eux de voir les choses. Je ne me sens ni Française, ni Portugaise et encore moins un mĂ©lange des deux.
Si on me demande aujourd’hui d’oĂą je viens, je rĂ©ponds du coin de la rue, comme ça tout est dit.
(cc) Cyril Plapied
rien a voir avec ton article mais toi et marmelade etes la meme personne?
j’ai un peu le meme probleme, je vis aux Usa mais avec mon accent je suis toujours un frenchi et rien d’autre(ce qui n’a pas ete facile il y a 5 ans lol)