L’été ce n’est pas seulement des piqûres de moustique, le cosmo qui croustille sous le sable emprisonné dans les rainures des pages et la sueur qui s’accumule entre les jambes pendant un long trajet en voiture non-climatisée : c’est aussi vivre un peu plus au ralenti, la pression du quotidien diluée dans les degrés celsius.
La lecture estivale sert de nourriture culturelle aux vacanciers, d’évasion sur papier aux autres qui ne partent pas tout de suite. Essais sociologiques, romans autobiographiques, poésie contemporaine et nouvelles érotiques, tout est bon dans l’édition, et finalement après avoir relu un énième article – mauvais, qui plus est – sur facebook dans un magazine presse, j’ai décidé de me refaire une santé en consommant uniquement du bouquin, du vrai, du chapitre lourd et haletant, de la psychologie de personnages tordus (ils le sont tous, même les plus normaux d’entre eux qui le sont alors par leur normalité extrême), du suspense, des jolies métaphores et de l’histoire magique, perverse, extraordinaire et détraquée.
La littérature américaine a toujours été mon genre de prédilection, des poèmes sarcastiques de Dorothy Parker aux contes dégueulasses de Bukowski en passant par la prose musicale et prolifique de Chuck Klosterman. On y retrouve des images jamais dépeintes dans notre langue, des descriptions et une atmosphère particulière dans les lettres d’outre-atlantique, comme si leur syntaxe et leur grammaire leur donnaient une vision des choses plus fascinante que celle des auteurs français.
Aux Bahamas ils servent des jus de fruits mélangés à du malibu coco, et quoi, puisque vous pouvez vous enfuir aussi, tant que vous dénichez une parcelle d’herbe assez moelleuse pour y poser vos fesses et boire votre propre cocktail préparé dans une gourde (personne n’a dit qu’on devait arrêter les gourdes passé 8 ans), le tout avec un bon livre, comme par exemple :
L’histoire de Bone, par Dorothy Allison.
Je veux dire : j’ai pleuré toutes les larmes de mon corps dans le train en engloutissant ce roman semi-autobiographique. C’est génial, c’est magnifique, ça raconte l’enfance de Ruth Anne, surnommée Bone, à Greenville, petite ville poussiéreuse perdue en Caroline du Sud, dans les années 50. Décrit comme un roman social, l’histoire retrace la vie d’un autre versant de l’Amérique : les blancs pauvres, sans éducation, fatigués, chaleureux, perdus. L’auteure est une lesbienne féministe qui vit désormais en Californie (et qui porte des vestes de Hell’s Angels sur ses photos promo).
The Potential Hazards of Hester Day de Mercedes Helnwein
Bon okay, un livre non-traduit en français. Une bonne raison pour se remettre à l’anglais si vous n’avez pas pratiqué depuis l’exam de LV1 au bac. Le vocabulaire y est relativement simple mais pas moins dénué de sens. Hester Day a 17 ans, veut adopter, ne pas aller à la fac, vivre un truc bien, et pour toutes ces raisons elle se marie vite fait avec un loser rencontré à la bibliothèque qui se rêve écrivain, prend son cousin sous le bras et fugue à bord d’un van pourri.
Délicieuses pourritures, de Joyce Carol Oates
Mon premier livre de Joyce, conseillé par mail par plusieurs personnes. Merci pour le conseil, plusieurs personnes, cette nouvelle de 125 pages se déguste comme du petit lait. Dans une petite faculté située en Nouvelle-Angleterre, des étudiantes en littérature perdent la tête les unes après les autres, déséquilibrées par leur naïveté et leur professeur de poésie. L’histoire est racontée du point de vue de Gillian Bauer, dernière victime et rescapée.
Blue Angel, de Francine Prose
Le titre n’est pas convaincant, tout comme les 70 premières pages. En réalité, une fois le cap des présentations passé, l’histoire est assez prenante. Bizarrement, je l’ai lue juste après Délicieuses Pourritures, sans savoir que le thème était identique : les deux récits traitent d’une relation ambiguë entre un professeur et une étudiante dans une petite université de l’est des États-Unis, sauf que le narrateur ici est le professeur fantasmant sur une de ses élèves. L’intrigue est bien menée, certains trouveront la fin frustrante mais j’ai aimé la morale finale, et pourtant je ne suis pas fan des morales finales, elles ont tendance à m’emmerder.
Lunar Park, de Bret Easton Ellis
Si je ne l’avais pas encore lu il y a encore 2 semaines, je me dis que je ne suis peut-être pas la seule à avoir attendu aussi longtemps ? Les 300 pages de cette autofiction sont ultra prenantes, il y a quelque chose de fluide (et pourtant il a mis une quasi-décennie à l’écrire) et de rythmé dans la manière de décrire les évènements. L’histoire a beau être démente, on est prêt à y croire, qu’il s’agisse d’allégories ou de sens littéral. J’ai un peu moins aimé les 70 dernières pages, à cause de la tournure de l’intrigue, mais donc c’est personnel et ça ne change pas le fait qu’on comprenne, avec ce qui est censé être son dernier livre, pourquoi Bret Easton Ellis est l’un des meilleurs auteurs américains du XXe siècle.
Sur la route, Jack Kerouac.
Oh parce que.
Vive la litté US!
Lunar Park vo déjà prévu pour le Paris-Toulouse, le Toulouse-Paris, ça sera L’histoire de Bone.
Merci pour les tuyaux! D’ailleurs…si tu en as d’autres! :)