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J’habite une ville où personne ne se couche avant minuit, une ville qui symbolise le romantisme et la poésie, une ville qui fait rêver et où certains jeunes provinciaux prévoient de monter, un jour, pour mener une existence plus exaltante, pour réussir ou essayer. J’habite dans une ville où lorsque l’on se retourne dans son lit, on se retourne en réalité sur une surface carrée qui nous coûte 400 euros par mois, dans une ville où le silence n’existe jamais, dans une ville qui pue et qui grogne, et où la fumée de cigarette envahit vos poumons comme une vague épaisse de poussière crasse, comme s’il y avait toujours un prix à payer.
Je vis dans une ville où il est impossible de ne pas connaître au moins 5 personnes ayant déjà sniffé de la coke. Impossible de ne pas connaître au moins 3 personnes qui ont essayé l’ecstasy, les somnifères et l’installation d’un système hydroponique dans leur salle de bains. Impossible également de ne pas connaître quelqu’un qui a tenté l’héroïne, et qui s’est trouvé comme un con à gerber ses tripes au-dessus d’une cuvette de toilettes où 1578 personnes ont posé leur cul avant lui. A vrai dire, je me trompe : le nombre de personnes ici ayant déjà avalé, reniflé, gobé, fumé des substances illicites n’est que représentatif de ce qui se passe à l’échelle nationale, et il est juste plus facile de se nourrir de psychotropes ici qu’ailleurs.
Je m’appelle Clayton, parce que ma mère est irlandaise, et de façon plutôt ironique cela signifie « celui qui habite sur un sol d’argile ». J’ai essayé tout ce qu’il est possible d’essayer, des champignons au LSD, de la clope aux pastilles Strepsils. Je suis de la génération de post-babyboomers, celle qui s’est vite retrouvée à cours de divertissements à force d’avoir tout, tout de suite. Mon propre corps est rapidement devenu source de distractions, après la branlette les soirées électro-chics, les filles qui vous demandent de jouir à chaque fois alors que vous-même vous n’y arrivez plus, les nuits interminables où tout le monde se retrouve avec une chiasse et un mal de crâne à faire exploser les tympans au réveil. Je ne suis devenu accro à rien et je ne sais pas si c’est une bonne chose puisque je m’en suis lassé, ou une mauvaise chose puisque je n’ai plus rien à quoi me raccrocher.
Parfois, comme une piqûre de rappel, je vais dans ces boites gavées de néons et de musique trop forte, complètement sobre, vers 2-3h du matin quand ils sont tous bien déchirés et je les regarde gesticuler comme des pantins sans but, sans scénario, et sans fil. Je n’arrive même pas à les mépriser, je me dis que la pression sociale a été ingérable pour eux comme pour moi, qu’il fallait choisir la bonne voie, réussir à 20 ans, monter son entreprise à 25, être riche, heureux et avoir un tas de partenaires sexuels à son tableau de chasse, ne pas craindre le cancer ni penser à la retraite, et finalement, n’était-ce pas plus facile de vivre l’instant présent à sa façon et de brûler les plus belles années de sa vie en n’étant pas productif ?
Si Rimbaud ne s’Ă©tait pas contentĂ© de l’absynthe, probablement qu’il n’aurait jamais Ă©crit le Bateau Ivre et Patti Smith n’aurait eu aucune idole, alors je n’arrive mĂŞme pas Ă compatir, parce qu’ils rĂ©clament tous le droit Ă une certaine folie mais ils ne font que nourrir leur propre satire, parce que c’est de la faiblesse que d’être tombĂ© dans ce jeu de celui qui sera le plus dĂ©foncĂ©, et parfois je joue Ă l’AmĂ©lie Poulain des âmes dĂ©pressives et fĂŞtardes, et je les filme dans leur pire Ă©tat, quand ils deviennent des petits ĂŞtres sans conscience, et je leur envoie la cassette quelques jours plus tard.
Ils ne réapparaissent jamais.
Photo : (c) striatic via Flickr
ben il est oĂą l’article? avec un titre pareil je me rĂ©jouissait dĂ©ja du contenu… la formule est jolie.