Ladies Room - Le quotidien des filles a la page

J’ai toujours eu horreur des chaussons. En dehors des chaussons chaussettes rebrodés de motifs façon inuit que j’avais à 2 ans et dont je me souviens étrangement bien, j’ai toujours refusé obstinément le port de ceux que déposait ma mère sur le pas de la porte de ma chambre. En rose, en vert, avec un petit nœud pour faire princesse, rebrodés de paillettes… Rien n’y a jamais fait.

Aux chaussons, j’ai toujours préféré les chaussettes, les pieds nus… Et depuis que je vis dans un appartement 100% moquette, la question ne se posait même plus. Il y a ce truc pas classe, dans les chaussons, je trouve. Ce petit quelque chose de mou, de planplan que j’aime pas, ce qui est un comble vu que, comme fille portée à paresser des jours entiers sans mettre le nez dehors, on ne fait pas tellement mieux que moi. Normalement, le chausson devrait être mon emblème. Si j’avais un blason pour me représenter, y’aurait, j’en suis sûre, un foutu chausson, tellement je suis casanière.

Sauf que cet hiver, j’ai compris qu’à rester comme ça en collants chez moi, je les bousillais tous, surtout à cause du tapis du salon qui est en fibre végétale avec plein de petits poils qui sortent partout et qui accrochent dans les tissus qui ont le malheur de le cotoyer. Les collants opaques en particulier sont des attrape-saloperies de compétition et à 7 euros le collant, un moment, ça m’a saoulée.

Pendant tout l’hiver, j’ai ruminé le truc sans trouver de vraie solution. J’ai essayé les chaussettes qui font de gracieuses marques autour des chevilles et les “protège-pieds” qui protègent peut-être du tapis, mais certes pas du divorce tant ils sont dévastateurs, d’un point de vue glamouristique.

Ce n’est que récemment, en passant devant la boutique Repetto de la rue de l’Opéra que ça fait tilt. Et pourquoi pas des chaussons de danse? C’est joli ça, des chaussons de danse, et confortable. Et pas trop cher, non? En faisant la queue dans la boutique - une heure de queue à 15 heures un jeudi après-midi - je repensais à mon justaucorps rose à volants de quand j’avais 7 ans. À la jolie couleur de mes chaussons de danse, et aussi à ce que j’étais déjà trop grassouillette pour devenir danseuse. Mais que le professeur me jugeait plus gracieuse que la plupart des filles. Ce qui, en réalité, n’était pas tellement une consolation : ce que je voulais, moi, c’est porter un tutu de danseuse de ballet. Être gracieuse, franchement, je m’en fichais pas mal.

Quand ça a été enfin mon tour, j’ai vu le regard étonné de la vendeuse au moment où je lui demandais une paire de demi-pointes, au lieu de lui faire sortir le stock complet de BB comme les 50 autres clientes avant moi. Rose, oui. Rose ballerine. En 38. Non 39 parce que ces chaussons sont conçus pour de petits pieds fins. Et que mes pieds à moi… bon quoi. A voir sa tête, j’ai eu envie de lui dire qu’elle se rassure, que je ne comptais pas fouler de mes gros pieds le délicat parquet d’un cours de danse, que c’était juste pour faire semblant chez moi. Mais j’ai souri, plutôt. Parce que je suis une gentille.

En rentrant chez moi, je les ai enfilé tout je suite. Je me suis installée devant mon miroir et j’ai essayé, pour voir, d’enchainer le fameux “Première, seconde… Tiens, c’est comment déjà la troisième? Ah oui, comme ça… Cinquième ça je me souviens…”. Ensuite, je me suis demandée si je trouvais ça joli, ces nouveaux chaussons. Oui, très. Je les ai trouvé très jolis. Je me suis trouvée très jolie avec. Et je ne les ai plus quitté.

Au fil des jours, ils sont devenus plus confortables que tout ce que j’avais eu aux pieds jusque là et, c’est bien simple, ils vont avec tout. Ils font un joli pied et ils ont déjà ce côté négligé, un peu avachi mais pas trop qui fait genre je reste belle quoi qu’il arrive.

Si vous étiez une petite souris, vous me verriez parfois esquisser un petit pas de danse, toute seule, dans ma cuisine. Vous me surprendriez à redresser la tête et allonger le cou devant l’écran de mon ordinateur et vous apercevriez mes pieds pointés vers le sol pour voir si j’ai “le coup de pied de danseuse”. Et oui, figurez-vous, j’en ai un, de coup de pied de danseuse. Mais en fait, je le savais déjà…