Ladies Room - Le quotidien des filles a la page

Il est des endroits, des rendez vous où l’on se rend à reculons.

Je ne parle ici ni d’un rendez vous de travail, ni  d’un rendez vous chez le gynéco (il faut dire que les rendez vous chez le gynéco ne m’ont jamais dérangée, mais j’ai cru comprendre que c’était très personnel) encore moins d’un rendez vous de rupture. Ces petites obligations de la vie ne sont certes pas toujours agréables, mais ce qui m’amène ici touche plus au cauchemar, limite à l’horreur, à la vraie phobie.

Je ne crois pas être ce qu’on appelle une chochotte. Des peurs, j’en ai finalement assez peu, je suis relativement courageuse face à la douleur (sauf quand l’accouchement dure 2 jours), et très rarement atteinte par le stress. Face à l’urgence, je réagis en général plutôt calmement et je ne perds en aucun cas mes moyens.

Bien sur, comme une majorité de filles, je n’aime pas les araignées qui quand elles me surprennent, provoquent immédiatement chez moi un cri strident, doublé de sauts sur place hystériques avec agitation déraisonnée des mains, destinés à me débarrasser de la bête qui n’a pourtant pas eu même l’audace de s’aventurer sur mon corps. Rien de bien méchant quand même.
Je ne dis pas que je ferai la maligne face à un alligator qui me charge la gueule ouverte mais en revanche, je suis parfaitement capable de caresser sans appréhension n’importe quel autre animal ou presque.
Le dentiste, les entretiens d’embauche,un rendez vous avec mon banquier….je ne dis pas que je compte les heures avec impatience mais je gère, ou du moins, j’ai suffisamment confiance en moi pour me dire que quoi qu’il arrive, je VAIS gérer.

Seulement voilà, malgré cette carapace de femme qui gère, forte, zen et responsable, comme Achille, j’ai un talon.
Un talon très pénible.
Un talon que je n’assume pas toujours.
Un talon qui me fait penser que j’ai toujours 6 ans.
Un talon qui s’appelle Prise de Sang.
Je crains beaucoup moins le résultat de l’analyse (oui, même en cas de test HIV), que l’acte lui-même.
D’ailleurs c’est simple, dès que je rentre ne serait ce que dans la salle d’attente, je ne peux pas ouvrir le bras. Il reste bloqué en position angle droit.
Il ne s’agit pas du fait qu’on me prenne mon sang, une perfusion, sauf que c’est plus rare, me fait le même effet, en pire puisqu’elle dure plus longtemps.
Le simple mot “veine” me met en transes.
J’ai la phobie du creux : creux du bras, creux du genoux, et pour le creux du poignet, c’est limite. Personne ne peut y toucher. Pas même l’Homme Idéal.
Si jamais qui que ce soit y touche (y compris mon tout petit qui parfois s’accroche à mon jean pour se mettre debout et qui du coup empoigne, le malheureux, l’arrière de mon genoux), je peux devenir extrêmement agressive. Je me raidis immédiatement en poussant des petits cris plaintifs. C’est absolument incontrôlable et un peu ridicule, je me dois de l’admettre.

Quand je dois faire des analyses, après m’être assurée en insistant lourdement auprès du prescripteur que celle-ci était absolument nécessaire, j’essaie d’y aller le matin tôt. Si possible, accompagnée, en cas de perte de connaissance avant, pendant ou après. C’est sur le trajet que je commence à blêmir et arrivée sur place, le stress s’empare de moi à tel point que je ne peux retenir mes larmes.

Inutile de vous dire que je ne donne JAMAIS mon sang.
Plutôt mourrir dans d’atroces souffrances.
Mangée par l’alligator qui me chargeait tout à l’heure, par exemple.

Depuis quelques années, en fait depuis ma première grossesse, je vis la chose un peu mieux. Je vais toujours au même endroit. On me connaît, on ne me regarde pas avec un petit sourire amusé, on ne me fait pas la morale. On ne me prend pas pour une grosse débile. On m’allonge d’office, on me donne un bonbon après. On me pique sur la main, à ma demande, et sans que j’aie à m’en expliquer pendant des heures. De toute façon, mon bras ne s’ouvrirait pas.
Je ferme les yeux, bien sur.
….Oui, ma phobie va jusqu’à redouter de regarder une seringue dans les yeux. Les yeux de la seringue, parfaitement. Petits, vicieux et sournois. Si on va par là, y’a un avantage: aucun risque que je me drogue, hein?

J’ai 6 ans. (et vous pensiez que j’en avais 32, eh eh eh)
Pathétique, je sais.
Mais complètement incontrôlable.