Ladies Room - Le quotidien des filles a la page

Alors que je passais devant un magasin près de Châtelet l’autre jour, un t-shirt exposé en vitrine m’a fait sourire, tout en m’agaçant un peu : « I love rien, I’m Parisien », sur le modèle des « I love NY ».

Mais mais mais me suis-je exclamée, faux, calomnie, diffamation! Je love plein de trucs attendez - car vous l’aurez compris, i’m parisienne, bon - typiquement: je love beaucoup la musique, et (donc ?) je love beaucoup les concerts. Du coup j’ai eu envie de rendre un petit hommage à mes salles de concert parisiennes – « mes » parce qu’elles me sont si familières, si chères – et à tous les moments exceptionnels de live qu’elles m’ont fait vivre.

Tous les soirs si je m’écoutais, je serais face à un ampli, un micro, une platine – Paris est tellement riche de plans musicaux de qualité que c’en est parfois frustrant (cf. variable argent). Premier dilemme donc : par où commencer, les plus grandes, les plus petites, les plus cachées ? Honneur à mes plus récentes visites, celles que j’aime appeler les 3 sœurs de Gambetta. Parce qu’en partant de cette station du 20^ème, on arrive sur votre gauche aux fausses jumelles de la rue Boyer, La Maroquinerie et la Bellevilloise. Petite salle en sous-sol un peu en forme d’arène, la Maroquinerie possède cette grâce intime, celle d’Emily Haines interprétant un ‘Doctor Blind’ hors du temps. C’est encore là que s’est produit, pas plus tard que lundi, un groupe de pèlerins du grand ouest américain ; Moriarty, grande classe et chanteuse à la voix vintage, j’ai voulu les revoir dès la fin du concert. A côté, la Bellevilloise c’est ton oncle qui est parti ouvrir un resto au Sénégal/à Madagascar/à Koh Tao, qui revient avec tous les rythmes de là-bas dans ses valises et qui invite ses potes. S’y tiennent Nuits Zébrées Nova et Bande Passante RFI. Les deux sœurs sont munies de bars-restos sympathiques, l’un pourvu d’une agréable terrasse, l’autre en patio intérieur au milieu des oliviers où il fait bon boire un rosé.

A ma droite depuis Gambetta, mon Vélib’ m’emmène en descente jusqu’à la Flèche d’Or, où le cadre en bois doré entourant la petite scène ne saurait signifier l’immobilité des performers, bien au contraire. Electrique, rock n’ roll et… gratuit, des soirées clubbing muy caliente et un baby-foot dehors si jamais la petite anglaise qui chante là-tout-de-suite t’irrite les tympans. Dommage que les bruits du resto surplombant les rails désaffectés gâchent un tantinet les shows plus low-key tel un Peter Von Poehl.

Un peu moins à l’est, les environs d’Oberkampf abritent entre autres deux salles qui n’ont rien à voir. Le Bataclan sent la bière tiède un peu éventée (plus que d’hab quoi disons), ambiance chaude et moite, carrément bouillante quand une salle pleine attend 3h que Pete Doherty se pointe avec ses Babyshambles, ou éléctrique devant un James Murphy quasi-statique mais fiévreux (LCD Soundsystem). Non loin de là, une salle/club mutante jouxte un vieux café. Le plafond du Nouveau Casino semble sorti d’une rêverie de Jules Verne, et sied parfaitement alors aux danseurs-guerriers en tutu qu’y amène Spleen.

Translation à gauche, les bords du canal de l’Ourcq, un ancien hangar Point P. Le giant tagué par Missill et son acolyte vous accueille les yeux grands ouverts, vous entrez dans un bunker sombre aux piliers de béton contrastant avec l’ambiance joyeusement colorée du bar, caution Berlin-sur-Seine (scène ?). Tahiti 80 y aura bien sué sous ses bonnets de panda géant.

Pérégrinations du côté des Grands Boulevards, l’intérieur du Grand Rex est kitschissime voire carrément moche (ah si), le poulailler là-haut te donne le vertige mais l’ensemble donne à l’endroit un côté versatile indéniable : le décor devient étrange et fantastique pour mieux s’accorder au monde merveilleux de Cocorosie, les statues antiques font du air-guitar pour accompagner le retour flamboyant des Smashing…

Plus haut, plus bas ? Les hauts plafonds de l’Elysée aux pieds de Montmartre semblent presque trop bas face aux rebonds de la CSSienne Lovefoxx. Peut-être est-ce ici le sol que j’ai le plus foulé, le bar où je me suis le plus accoudé, au fond pour Blonde Redhead, devant mode revival-lycée pour Patrice, dansant une polka piquée face à un Tom McRae un peu endormi. Tout, le mieux, Ellen Allien, le n’importe quoi, même des soirées étudiantes, sisi.

Comme ça en passant, les sous-sols du Triptyque et un concert aussi surprise qu’agité des Dirty Pretty Things. La jungle qui te prend par les pieds au Cabaret Sauvage et où s’invite l’électro-funk nerd des Hot Chip ou le tzigano-n’importe-quoi de Caravan Palace, tellement réjouissant. Apothéose enfin dans un Bercy qui saute en rythme en levant les bras, comme hypnotisé par deux robots dans leur pyramide, après tout. Le sol mouvant de L’Olympia sur lequel il est tellement agréable de s’allonger les yeux fermés, tout au fond, pour mieux entendre la voix d’Antony et les violons de ses Johnsons…

Non décidément, celles-là, les autres, c’est addictif, indispensable. Surtout quand dans la salle se dégage un accord implicite entre tous que ça, c’est bon, ça c’est vraiment très bon.

Puis quand même, des moments collector : Arielle Dombasle, assise dans le public pendant un concert de Cocorosie, qui chantonne les chansons des sœurs Casady pendant la moitié du show. Merci Arielle, tu m’auras bien cassé les oreilles à défaut d’autre chose. Bon y a rien à faire, ce t-shirt reflète peut-être une toute petite once de vérité finalement…